¡Ay de las tardes novias!

( foto Eugene Atget; París )

¡Ay de las tardes novias de domingo!

A la sexta noche consuelan mi insomnio
su voluntad de mujer que comulga con mis miedos
y su mano de persona que en mi abdomen
alivia ancianas culpas a cambio de acarrear nuevos fantasmas.
En el diagnóstico por imagen lo físico de mi mal
no parece evidente, mas, ahora en la cama,
su lengua en la mía desvaría los valores del equilibrio metabólico.
Son sus anhelos dos almas en mi almohada, libélula sin artificio;
la calle que me nació barrunta este domingo
la vuelta a jodidas noches huérfanas de regazo de mujer.
A sol puesto echo cuentas de todos cuantos nombro enemigos míos.
Pienso el rayo verde que llegada el alba todo agrisa.
Sueños de diván compactan mis vísceras.
¡Qué mierda de costumbre es ésta que no te acostumbra
al desamor de ser libre!
¡Malhalla y bendita sea la cama a solas,
cortado el cuerpo y desabrida el alma!
Es un sinsentido que convoca a hijos de dioses menores,
reos de esotéricas autoayudas psedo-orientales. 
Me aflige la imagen de aquel gorrión roto y mudo, a la entrada del garaje.

¡Ay de las tardes novias de domingo!

FIN

(foto Willi Roni)

-No nos llevamos bien, dijo él.

-No estamos hechos el uno para el otro, dijo ella.

-Eso es una frase hecha; literatura romántica. No

nos llevamos bien, y basta, apostilló él.
-Pues...¡te voy a soltar otra frase tópica! ¡que te den...dos duros!
Y otra:¡a otro perro con ese hueso!
Y una más: ¡por ahí te pudras!
Y esta otra: ¡que te compre quien te entienda!
Dicho todo lo anterior, ella le arreó dos guantazos y le dejó con dos palmos de narices.

LA PIEL DE SU VOZ

Cuando voz y acento conmueven no es preciso hablar,

bastan la piel y sus silencios.

Cuando acento y voz no estremecen

no existe manera de hablar con quien quisiste y ya no.

Pregúntale a ella, que aún te ama, si prefiere tu piel o tu palabra.

Nosotros dos, de un amigo que ya no es, rehuimos su eco.

No hallo manera de hablar y amar.

Ni de odiar y hablar.

Ni tan siquiera la forma de hablar desde el limbo del desamor,

cuando el amor ha muerto en la palabra.