Hay más

Francisco Pino es el autor de estos versos, escritos en 1989:

"Así viví los años, sin vivirlos,

ajustado a los peces y a los mirlos,

a los deslices y a los silbos varios.

Jamás supe si fui diamante o turba

transparente o tupido, recta o curva;

sé que viví sólo de adversarios".


Gustavo Martín Garzo comenta en Babelia:

"Francisco Pino escribió Hay más a la muerte de su mujer. Es uno de los poetas más inclasificables y libres de nuestra literatura. Un poeta lírico, jubiloso, siempre lleno de deseo y de gozo de vivir. Su pensamiento no teme la paradoja, ni rehúye las contradicciones, de forma que puede mostrarse a la vez cómico y trágico, meditativo y jubiloso, místico y terreno, devoto de la Virgen y del dios Pan".

Para Pino "la poesía es susto, caminar sobre un alambre expuesto a caerte, a no ser nadie".


Deseo añadir dos cositas. La primera es que la foto es de la guatemalteca NATHALIE BEARD. La segunda es un atrevimiento por mi parte, dado que soy el último mono de esta compañía. Se trata de que yo hubiera puesto "contrarios", donde Pino escribió "adversarios". Ustedes dispensen.

UNA MUJER MALA

No es cinismo. Es la verdad:

Yo quiero a una mujer mala

fuera de la sociedad.

Una déclassée, lo sé,

pero...¿la conoce usté?

¡No! Pues, bueno;

sea usted bueno y cállese,

que es el saber más profundo,

y nadie diga en el mundo

de este agua no beberé.

Es hermosa.

Sabe ser

a ratos voluptuosa

y querer,

o no querer.

De la prosa, sabe hacer

otra cosa.

Y es mujer

muy hermosa,

muy hermosa y muy mujer.

Lo tiene todo bonito

mi Phriné...

Desde el cabello hasta el pie

chiquito.

Ahí tiene usté

disculpado mi delito.

-No es delito.

-Ya lo sé.

El poema es de Manuel Machado en "El mal Poema" (1909 )y la foto de Helmut Newton

RELIGIÓN E IGNORANCIA

( Viacrucis Barcelona 1932 )

Las religiones son hijas de la ignorancia,

y no sobreviven mucho tiempo a su madre.

( Schopenhauer Paralipomena 181)

GRANADA: TORRES DE ALHAMBRA

( foto FERDINANDO SCIANNA Granada Semana Santa 1984 )



Viajo a Granada para asistir a una boda familiar. Me llama la atención la belleza de las crías de mis primas. Ganan a los varones en galanura e inteligencia y, frecuentemente, en estatura. Me preguntan con insistencia por Ada y yo les enseño las fotografías de mi queridísima perrita jack Russell terrier. Una de ellas, con picardía, me dice que algunos rasgos de Ada son míos. Pero quiere saber más. Quieren ver a Ada representada como abuela. O sea, que escriba sobre la Ada de hoy.

Estoy en el hotel Alhambra Palace. En la cena de celebración del matrimonio comparto mesa y mantel con señoras leídas y escribidas. A la altura de la lubina al hinojo va una de ellas y me suelta un sermón sobre cómo llegar a la fe a través del conocimiento. Me porté muy bien y no quise hablar del encarnizamiento de la escolástica contra la ciencia y la razón moderna. Heráclito, con su preocupación naturalista, no recurre a una divinidad para explicar los fenómenos naturales. Hegel, en su “Diario por los Alpes de Berna”, recuerda a Heráclito: “esto es así”.

Cambié de conversación piropeando a la señora y haciéndole ver que había notado que su marido llevaba un precioso Pathek Philippe en la muñeca. La dama agradeció mi ayuda para salir de los laberintos del jardín del conocimiento que conduce a la fe. Me dijo, orgullosa, que el reloj se lo había regalado ella. Si vuelvo a ver a la señora que tiene un cerebro que tiene fe, igual voy y le explico un cuento japonés. El del hombre espiritual que se conecta con lo sagrado por medio de sus sentidos y no con la razón. Por cierto que los paganos creían en los dioses del campo. No eran ateos. Eran politeístas, que es otra vaina.

No sé qué piensa de Granada mi hermano muerto. Él, que fue el primer hermano que nació en Madrid, ¿está preñado, como yo, de un sentimiento de amor/odio hacia la tierra de nuestros padres y abuelos?

A mí me gusta la tierra de labranza tanto si es de pan llevar, como si es de vega. En la Granada de hoy ya no queda vega pues han sustituido los pimientos, habas y berenjenas por torres muy altas y muy requetefeas.

Me cuesta ir a Granada pues a ella llego melancólico, en ella me vuelvo iracundo, los recuerdos de mis muertos me persiguen y, dos o tres días después, tengo que salir de allí o hincar el pico.


VENEZIA

( foto Saul Leiter )

La humedad que llevo en los huesos del cuerpo no me la quito nunca más , ni cuando vuelva a la meseta esteparia de Castilla.

El té verde de cada día me toca hoy en el "Bar Al Teatro", en el Campo S. Fantin 1916, vicino a La Fenice.

Los moluscos y crustáceos de esta laguna salada están muy contaminados por mierdas tóxicas. Venezia está edificada sobre un lago marino, encima de traviesas de madera. Mejor es no pensar demasiado en el submundo oscuro sobre el que vive esta gente. Tocan a más ratas por habitante que en parte alguna.

A las cinco de la tarde no se ve un carajo. Frío, relente, gestos hoscos, racismo:¡La Liga Norte! 

HASTÍO

Extiendo mis manos queriendo tocarte. Nada hay.

El hastío no es amenaza, lo abarca todo.

Es la memoria de algo tangible que no existe.

Terca, sigo extendiendo mis manos y la nada sigue ahí,

entre el vacío y la náusea.

Nada que conquistar.

¿Qué voy a tocar si nada hay?

¡ Ah! no, espera...sí, hay algo: ¡mi imaginación!

Es ahí donde hundo ambas manos, donde hallo lo que no existe,

Lo que no está nunca…

El asco desaparece. A intervalos…Y vuelta a empezar.

Este poema está escrito, a cuatro manos y con el Océano Atlántico por medio, entre Andri Alba y un servidor. Como lo cortés no quita lo valiente, he de confesar que su aportación es mayor que la mía. Y la idea original, también.

Andri Alba regenta un precioso blog, llamado "La escribiente mariposa", en esta dirección:
             http://www.laescribientemariposa.blogspot.com/

Las ilustraciones son de Édouard Chimot (1880-1959)